o es más o es menos, o es un poco diferente. Mas no siempre es lo mismo. Te guías bajo los mismos presupuestos, improvisas según tus patrones básicos y el riesgo se minimiza. Encontrar el significado de tantas cosas en un solo lugar lleva inevitablemente a conclusiones tan falsas como ciertas. En una vida tan fragmentada como la tuya, como la mía, cuando encuentras una conexión entre dos cosas inmediatamente tiendes a buscarle sentido, así de inusual es. (Auster). ¿Pero, y el sentido? ¿Qué pasa con la dirección invariable de los flujos? Bueno, desde luego no es invariable, de hecho ni siquiera se podría decir que tienes dirección, es más, ¿Cuáles flujos? Bueno bueno, no es para tanto, los flujos si están, es sólo que estamos tan atravesados por ellos, nos definen y nos cambian tantas veces que inevitablemente dejamos de percibirlos, nos pensamos a nosotros mismos como si fueramos el centro, cuando somos, a lo sumo, un reflejo casual en el espejo de alguien. Recogiste todo lo que quedaba y te subiste al bus, luego de tomar un café. Tienes formas muy diferentes de percibir el tiempo, pero todas son dolorosas, todas se inscriben en la carne. El tiempo vivido se vive en la carne, pues la mente no tiene tiempo, la mente es inmediatez. ¿Te preocupa todavía la distancia? El tiempo también se mide en el agotamiento de tu espalda, que te obliga a cambiar de posición de vez en cuando mientras escribes. La mente no cambiará de posición porque sólo es un lugar, en tanto que apertura, en donde las demás cosas se sitúan. Cambiar la posición de las cosas en la  mente es pensar. Pensar mientras caminas es desafiar al tiempo. Decides, entonces, caminar. Ahora temes olvidar algo del pasado, Aquarela que ya no pesa la melancolía, puedes recordar para saber que no recuerdas, puedes recordar el olvido y olvidar el olvido, pero todos estos son juegos con la memoria (horizonte de comprensión de la vida, sin duda), que no modifican el pasado: si olvidaste algo en el pasado, lo recuperarás; el pasado se proyecta. Cambia de nuevo de posición, tu espalda no aguanta. También puedes medir el tiempo en las nubes, en el cielo: cada vez está más cerca el aguacero. ¿Ver llover? Cosas del pasado. El pasado se proyecta. ¡No temas! El tiempo se mide en la escritura, y cuando dejas de escribir, se acabó el tiempo.

sonida: enviera, la red.

sonida: from my own true love (Lost at Sea), The Decemberists.

bajo el sol de la tarde, tras la mirada de muchos, se arrojaron desde un avión. Es necesaria mucha confianza en la existencia del mundo para lanzarse en paracaídas; el silencio puede hacerse más frío, la tierra puede cambiar de color por la velocidad de la caída, puedes olvidar quién eres. Desde el principio sentía el mundo a través del mismo filtro que daba la música, convirtiéndolo todo en un loop de video que ya se hacía asignificante, exponiendo sus fallas una y otra vez, dejando ver tras ese rasgo, el montaje artificial que le daba forma y que me distanciaba completamente, sumiéndome en la contemplación a la que ya estoy acostumbrado, mirando, como si ya lo hubiera vivido antes, como si no estuviera presente en ese lugar sino que estuviera recordándolo desde mi habitación, al mirar más allá de los cerros el cielo despejado en la ventana oyendo una música que no estaba ahí. Pero yo estaba en ese lugar, y la música sí estaba ahí, y el cielo sí se extendía más allá de los cerros, frente a mi había mucha más presencia de lo que mi ventana podría entregarme…

Soy yo Altazor el doble de mí mismo
El que se mira obrar y se ríe del otro frente a frente

Mi presencia incomprensible (aunque completamente calculada), el espacio falso producido por una música inexplicable, detención total del tiempo, apenas rota por diez hombres cayendo del cielo. Creo que prefiero esa distancia, ese vacío liso en el que me detengo y puedo ver el mundo como en un libro, que me hace legible cada intersticio que se forma entre los elementos absurdos que lo componen, sin preocuparme por deslizarme a través de ellos y caer, sin paracaídas, en el otro vacío que es el mundo.

Entonces, el silencio. No altera la experiencia, porque no he actuado en todo el día. Sin embargo, el silencio, como atestado, me permite una posición privilegiada. Ahora tengo derecho a observar. Así, la ciudad pasa, de nuevo como un video, por la ventana del bus; la música se mezcla con otra música, y confundo los globos con la luna. Llego finalmente a casa (conversaciones inmateriales). Nueve pisos irreales que contemplo a través de la ventana/pantalla en un espacio demasiado grande que la música no alcanza a llenar, que huele a café y a gardenias y en donde una gata persigue una grulla de origami.

Por eso escribo. Las experiencias me desbordan y la única comprensión la encuentro en la escritura. No sé si pueda dar cuenta de todo, pero necesito intentarlo. Necesito crear una situación similar, que funcione de la misma manera en que funciona mi propia experiencia, para comprenderla, para no sentirme aislado del mundo. Comparto mi experiencia conmigo mismo al escribir. Sin embargo, sigue siendo inabarcable. Veo videos de aviones mientras oigo composiciones sinestésicas que se mezclan con un musical en VH1. El lugar, apropiadamente iluminado, el vidrio que me separa de la ciudad pero permite un poco de su presencia, la música que no alcanza a llenar el espacio aunque siempre suena un poco demasiado duro, las imágenes que no alcanzan a permanecer el tiempo suficiente como para que pueda comprenderlas. Estoy solo, y esta soledad es suficiente para alcanzar el límite máximo de saturación que permite mi cabeza.

Por eso escribo.

sonida: musique automatique, Stereo Total.

sonida: up town ranking, Black Box Recorder

sonida: never, The Cure.

Debido a la misteriosa ausencia de ciertos personajes, y siguiendo con la política de work in progress del blog, defino ahora el cadáver como obra abierta, sin fecha de terminación. Esto significa que quien quiera colaborar, todavía puede.

sonida: nada.

Una vez comprendas la posibilidad de esos límites difusos, puedes entender por qué se mezclan en tu vida. No es normal, no tienes por qué retornar a los mismos lugares y perderte en el rizoma (todavía no comprendo cómo los planos y el rizoma… no en la concepción gráfica), los planos pueden entrecruzarse y cortarse, establecer nuevos planos desde las bisectrices, girar sobre sí mismos y enfrentarse como virtualidades paralelas, pero cuando no comprendes que lo difuso implica límites, necesariamente los vas a confundir. Y un plano que se confunde con otro pierde sus posibilidades, se convierte en un eterno retorno, como una cinta de moebius, ¿me entiendes? dos planos unidos… .-si, si. Respondí. Sólo ahora era posible comprenderlo, una cinta de moebius… eso lo explica todo.

Ahora giraba en un nivel diferente. Ahora “que tu alma sea libre!” resonaba con armónicos distintos. ¿Cuándo iba a imaginarme los flujos y los planos girando sobre sí mismos de esa forma? Se trata de una concepción gráfica, visual, intuitiva, que no puede compartirse tan fácilmente. A partir de ese momento el significado de todo aparecía limpio como una una concha blanca en una tarde de sol vista desde la ventana. El problema siguiente era recordarlo. Estoy seguro que mis problemas y situaciones serían mucho más comprensibles en todos los niveles si pudiera recordar las cadenas de razonamientos que hacía en determinadas situaciones. Así, mientras manejaba de regreso a la oficina, intentaba asociar cada paso con una marca en la servilleta. Así como una cinta de moebius me explicaba mi vida en otros colores, unas marcas confusas con lapicero en una servilleta de mariposas iba a explicarme mi pensamiento en trazos ajenos. Recordé en ese instante, a propósito de la cinta, las obras de Lygia Clark, también comprendí un poco más a partir de eso, pero olvidé tantas cosas… Si sólo pudiera recordar todo lo que he pensado, no estaría manejando en esa dirección de nuevo, por lo menos no en este carril. Ahora comprendo su funcionamiento, pero insisto en comprender su sentido. Por eso sigo perdido.

sonida: kevin is gay, Giant Drag.

Scintilla

Amaba las Matemáticas. Había estado contando los latidos de su corazón, lo atormentaban. Alguna vez estuvo contando los Árboles Caídos en el paisaje de su Memoria inalcanzable. Memoria… Ah… Donde hay vida, hay memoria- y para las dos había opciones innegables y apasionadas en él. Había escogido la primera, y la segunda era el curso que seguía. [Encontrar un curso y seguirlo. Escoger. Seguir la vida].

La vida había sido una opción, y estaba apasionado por ella. Las maldiciones lo rodeaban, cuestionaban y respondían su Identidad. Dejó de deambular, y los ángeles temieron que un día pudiera llegar a Casa. Su paz turbulenta estaba tan bien practicada que incluso las Tormentas lo pensaron un momento antes de entrar en su cráneo. Pero cuando se formaron… dejaron memorias inclementes, de nuevo. Como un Flashback muy bien visitado. Y recordado, también.

En esta noche particular caminaba contando. La noche tumultuosa trataba con fuerza hacerlo parpadear. Había un poco de tinta Azul de Prusia en la noche, y sonrió. Iba a ser una de esas noches, de nuevo, pensó para sí mismo. Las premisas estaban disponibles fácilmente. Siguió caminando por un par de latidos, hasta que por fin miró hacia arriba. Es como uno de esos momentos en los que presumes tranquilamente que todo es rutina, y todas las facultades en el departamento de Lógica de tu mente están presentes, pero el parpadear de un sentido mal nombrado te desordena. Y como él era una delicia sesquípeda, sabía qué hacer. Así que miró hacia arriba sin detenerse. [Él era un instante, una circularidad que lo engloba todo, gira muy rápido y lo refleja todo, nos refleja a todos].

La lluvia estaba recta esta noche- no como otras noches.
La tormenta estaba en calma, no como otras miradas.

El cielo Nocturno había cambiado, también- como si estuviera tratando de borrar un punto en su memoria. Se plantó justo encima de su cabeza, calculando, con sombras del verde más oscuro que jamás había producido, y el terciopelo más opaco que había fumado. Miró hacia arriba. La lluvia golpeó sus ojos tan duro, que después de medio segundo sintió sus globos oculares flotando en la lluvia que se había acumulado en sus cuencas. El dolor en sus ojos no lo preparó para el destello que estaba a punto de cegarlo en un instante. [Producir el acontecimiento, la situación propicia para el acontecimiento. La noche, la lluvia, la consciencia completa del círculo en el que se gira].

*

La lluvia plateada bailaba con ella. Como si eso no lograra llevarla de regreso a casa. Las criaturas como ella siempre habían sido un defecto- retozando en la Tierra, el Cielo y todo lo que hay en medio. No eran ni siquiera realmente desviadoras. Ella bailó, luego, sabiendo completamente la sutileza de su existencia y de la esencia de su ser. El satín negro se había pegado a ella, para salvarse a sí mismo de estar seco. Ella se rió, y éste se envolvió alrededor de ella con prisa. En la distancia desde donde él la miraba, no estaba seguro de dónde venía la oscuridad de su cuerpo. Ella estaba desnuda exceptuando la Noche. [Ella y la noche. Ella danza en la Noche, que la oculta y la expone. Se confunden, ella y la noche].

La Noche siempre le hacía bromas a su mente. Y ahora él miraba a la mujer con un insulto y una pequeña carcajada- su lógica le decía que estaba a salvo. Pero él permaneció ahí, diciéndose a si mismo, asegurándose de que no podía haber sustitutos o imitación. La miró, despreocupado por el momento, de manera insidiosa. [Mirarse y llamarse, mantener las posiciones pero hacer grandes movimientos].

Las hojas húmedas verdeoscuras besaron sus pies, sus mejillas y sus brazos. Fue ese contacto lo que inició la Música. Ahora podía oir sus latidos incrementados en intensidad por miles. La definición de intensidad que dan las Matemáticas no impresiona la psicología, después de todo. Sus latidos se convirtieron en el Trueno. Lentamente notó la simetría de los pies de la mujer y los relámpagos le permitieron ver un destello de su alma. Si uno pudiera ver el Trance en una sinfonía perfecta de asimetría- eso era él. Sus párpados se volvieron pesados, sus globos oculares flotaban con el éxtasis en el que se disolvían. [Sentir el mundo retando la lógica, los contactos forzando las uniones, el suelo temblar...].

Sintió sus latidos tratando de hacer un pulso del sonido. Sintió sus pies atados a la Tierra. Sintió la Tormenta tratando de tocar su alma. Sus capas fueron arrancadas, una por una… Hasta que no quedó nada excepto su Alma.

El Relámpago lo transportó hasta el carmesí plateante que fluía incesantemente de los ojos de ella, y eso que lo llevó al Espacio y a la Esfera de una Libertad cautivadora. [Comprender el relámpago en la mirada, transportarse en un instante]. Su lógica abrazó la locura y él sintió su alma atrapada en ese momento. Podría volver y retroceder la cadena completa de rocío, y sin embargo no podría soltar la Libertad. La Locura de sus movimientos, la humedad del momento lo invitaba a un Universo- ellos ya se habían visto. [Toda la Locura, la Libertad, fluyen y lo (me) transportan, es trascendencia].

El quería quitar sus ojos de ese reino, sentarse y verla a ella y a sí mismo atrapados en ese momento prohibido y sin embargo, no lo hizo. Simplemente no se iría. La mujer bailó, tomando su alma, retándolo a mirar a otro lado, trascender en una luz que siempre le ganaba a la oscuridad. La Noche lo retaba a liberarse, a quedarse quieto en ese remolino de maravilla, hundirse en el Negro, en el Plata. El relámpago Carmesí en los ojos de ella lo tentó a poner todo en juego. La Locura permanecía llamándolo.

El paroxismo tomó su muerte.

sonida: burning from the inside, Bauhaus.

la misma acción, el mismo resultado

la misma acción, el mismo resultado

la misma acción, el mismo rseultado

la misma acción, el mismo resultado

la misma acción, el mismo resultado

la misma acción, el m ismo resultado

la misma acción, el mismo resultado

la misma acción, esl mismo resultado

la misma acción, el mismo resultaodo

la misma acción, el mismo resultado

la misma acción, el mismo resultado

la misma acciín, el mismo resultado

la misma acción el mismo resultado

la misma acciín, el mismo resultado

la misma acción, elmismo resultado

¿cambiará?

¿cambiará?

¿cambiaré?

¿cambiará?

cambiará?

¿cambiará?

¿cambairé?

¿cambiaré?

¿cambiaré?

¿cambiará?

la misma acción, el mismo resultaod

la misma acción, el mismo resultado

l a m i s m a a c c i ó n e l m i s m o r e s u l t a d o

l a m i s m a a c c i ó n e l m i sm o r e s u lt a do

lamismaccionelmismoresultadolamismaccionelmismoresultadolamismacciónelmismoresultado.

sonida: Cello Concerto, Antonin Dvorâk