pues no hay nada que comentar, una puerta.
y al final de todo, sólo se trata de tomar decisiones. No voy a clase, no termino la carrera. El mundo no es la continuidad sino sus rupturas, y el resultado de todo no va más allá de una tranquilidad extraña en el pecho y una mañana que ahora es más larga. Ya puedes poner el café, aunque ya se ha acabado. Y te enfrentas a nuevos compromisos, siempre hay nuevos compromisos y sólo cambias uno por otro. Porque el cristianismo se metió por donde no lo esperabas, ahora eres culpable. Y aunque vayas a la deriva, saltando de un significado a otro, de una conexión a otra, no habrá más que vacíos: ¿cuál es la seguridad que hay cuando vas de clave de lectura en clave de lectura, buscando siempre una nueva perspectiva sin apropiarte de ninguna? Tal vez la pregunta parte de una incomprensión mutua ante el problema: la seguridad está perdida desde la entrada, es una de las premisas. Y quisieras pasarte hyperviculando tu vida, siempre un click más. ¿Acaso esperas llegar a un lugar del que ya no quieras salir? ¿O eres un nómada de por vida? Por ahora, deja tus viajes de lado y concéntrate en la escritura, ese movimiento deleuziano que te lleva más lejos que nada.
sonida: Uh!, Juana Molina.
“Let X equal the quantity of all quantities of X. Let X equal the cold. It is cold in December. The months of cold equal November through February.
There are four months of cold and four of heat,
leaving four months of indeterminate temperature. In February. It snows.
In March. The lake is a lake of ice.
In September. The students come back
and the bookstores are full.
Let X equal the month of full bookstores. The number of books approaches infinity as the number of months of cold approaches four.
I will never be as cold now as I will in the future. The future of cold is infinite. The future of heat is the future of cold. The bookstores are infinite and so are never full except in September.”
Y a esta hora, el silencio. Restituir el silencio. No se puede restituir el silencio, no se puede el silencio. No se debe hablar de lo que no se puede hablar. No se puede hablar del silencio. No se puede buscar el silencio. Pero a esta hora, simplemente te invade. Te sientas, a su lado, con un hueco en el estómago, a punto de caer dormido. Las letras, pequeñas imágenes del mundo que se amontonan bajo tus dedos, sólo intentan hacerte perder la razón. Es lo místico, eso que comprendes menos que cualquier cosa que creas comprender, lo que más sentido tiene cuando decides callar. Y el mundo se pierde. In an exothermic reaction, such as the synthesis of ammonia or a combustion reaction, the heat released by the reaction increases the disorder of the surroundings. In some cases, the entropy of the system may decrease, as when a gaseous reactant is converted into a solid or liquid. However, provided that ∆H is large and negative, the release of energy as heat into the surroundings increasese their entropy so much that it dominates the overall change in entropy and the reaction is spontaneous. No debes preguntar entonces por qué se desvanece tu mente. Incluso aunque no alcances a comprenderlo, tus efectos exceden el mundo, en tanto que lo hacen girar sobre cada acción que realices. Incluso la negación de la acción. Incluso el silencio. Y ahora intentas unir dos palabras, esas dos que ayer brillaban, que no te dejaban dormir, que te gritaban con las voces de todos, escondido bajo las cobijas a las tres de la tarde intentando silenciar el mundo—engañado por la idea de que luego lo ibas a poder escribir mejor—, ahora lo perdiste. El pico de la creatividad. Pero tú no crees en eso. Eso es de matemáticos o físicos teóricos, tu creatividad se trata de algo diferente, aún no existe. Has recorrido un buen camino, todavía eres capaz de resistirte a la lógica, de callar, de mantener la compostura ante el ser de lo que es, entusiasmado por alguien como Blanchot—aunque no puedas pasar del primer capítulo de su libro—, inactividad, ratherness, huyendo de ideas fáciles como quien escapa de la lluvia (sin correr, apenas caminando con la mirada un poco alta para que las gotas saturen los ojos), como quien se refugia tras una ventana mientras alguien más, con el agua hasta las rodillas, se esfuerza por evitar una inundación. El agua, piensas, puede. Sabio Heráclito. Pero únicamente te persigues (te proteges) a tí mismo, únicamente evitas hablar para no traicionarte, para no avalanzarte con la confianza de quien habla y es escuchado por esos caminos torpes del filosofar. En filosofía, eres tu mayor enemigo, tu crítico más mordaz, eres tu propia mancha de café, expandiéndose, aumentando la entropía de un sistema que nunca comprenderás, que se corre en tí, autómata espiritual, [steampunk divino], lluvia sobre lima, y su silencio. Y todos los silencios, y todos los que fuiste, y todo lo que desconoces, y la nada, y tu ignorancia.
sonida: taladro.