pintar tres círculos en una pared y decir que es una casa, es casi lo mismo que decirle a las nubes que es hora de cerrar. Las paredes deben cocinarse con aceite de oliva y pasto, porque donde se pone morado, es en donde nace. Hay que decirle al perro que tenga paciencia con [...]
un poco de escritura. Ahora que hay silencio. Unas líneas que se muevan entre líneas, unas palabras que lloren su opacidad, todo lo que falta. Después del silencio, después de todo el trabajo y a través de todo lo que ha sido necesario, volver a estar en el mismo punto, el sol brillando ahí a dos metros y una ventana y un vacío que te impiden alcanzarlo. Ausencia de intencionalidad, el espacio sonoro no se pliega sobre una sola fuente, se distiende y ocupa todos los rincones, adquiere todas las tonalidades, un sonido que contiene todos los sonidos, (como la luz blanca contiene todos los colores). Ocurre lo mismo, siempre ocurre lo mismo: el silencio es eso que desaparece cuando intentas decir qué es. Eso que muchos llamarán divino, aquello que la escritura no cesa de perseguir, eso que envuelve la taza de café que descansa, casi vacía, tan cerca de tu brazo que puedes tumbarla en cualquier momento.
Este es el momento en el que reconoces cuánto tiempo ha pasado, cuánto te has movido, y sin embargo qué tan poco has avanzado. Un momento que es igual a todos los momentos, que después reconocerás como el momento en el que ya estabas en otra parte pero aún no lo sabías, esa parte que será integrada luego como comienzo, como el origen de algo que ahora desconoces, y que has perseguido por siempre. También has escapado, y eso está bien; ahora no podrías volver atrás, aunque quisieras. Ahora, en lo que escribes, habla lo que has olvidado, pero en cuanto olvidado, te resulta ilegible. Quizás olvides haberlo olvidado y puedas volverlo a leer, o quizás la creatividad si se agote con la edad, quizás el crecimiento y el olvido sí sean lo mismo y ahora no estés más que nunca caminando en círculos, círculos lógicos y dialécticos, los más viciosos de todos. Este es el tipo de cosas que puedes escribir sólo ahora, mientras la mañana se distiende, mientras el mundo te abraza y buscas la salida.
El retorno no será vacío, pero tampoco es buscado. Espera.
sonida: la espera.
Hay algo interesante, a la vez enigmatico, hay algo que me despierta a dejarte algo que es como la nada, un poco de mis letras y invitación a ver mis extrañas pinturas:
http://artgalleryof-zoch.blogspot.com/
Zx♥ch
Sucede. cada vez que leo un post, aquí, me hago preguntas. Tal como si estuviera saliendo de un espacio con capas. Por cada capa, hay más preguntas, más inquietudes. Pienso q generar esas experiencias, es uan especie de entrega y un boomerang.
Así, que medito sobre la blogósfera. Cierto, eres ajeno a sus dislates crecientes y a su espectacular vacío.
Pero hay tan hermosos blogs, que ahora, comprendo, en realidad tienen la consistencia de la Hypomnemats, como la tuya. Sin duda.
Esta vez necesito más tiempo para planetarme algunas inquietudes suscitadas por tu texto.
Ah, sí, preferible llamarlo así.
Un enorme salute, Pin2.
Dioxes de humo incumplí involuntariamente e incurrí en las erratas.
Hypomnematas.
(Azoramiento..)