[encontrado en mi carpeta de documentos, con fecha del 26 de septiembre de 2008. No me acuerdo bien de ese día, pero sí de la idea.] {update: completado por @Rainoverlima de filmX}
la máquina de hacer capucchino que hay en JSB nunca deja de hacer vapor. En una noche de fin de semana se usa poco–aquí, [...]
oyó, no yo
“Nietzsche no nos dice: sed rápidos, él no era muy rápido. Se puede ser rápido marchando lentamente, se trata de una cuestión de relación diferencial entre velocidades y lentitudes, se puede ser muy rápido sin moverse, se pueden hacer viajes sobre el lugar de una rapidez loca, estar de vuelta antes de haber partido”. .G.D
silence | war
art | silence
silence | cave
inhuman | silence
silence | dreaming
avenue | silence
silence | tape
mirror | silence
silence | absence
“in memory” | silence
silence | blind
breaths | silence
silence | coda
overall | silence
silence | between
day | silence
silence | seconds
lesson | silence
silence | da capo
lips | silence
silence | rest
mourning | silence
silence | non-music
endless | silence
silence | one
two | silence
silence | zero
screen | silence
silence | meal
bottle | silence
silence | black
white | silence
silence | dirt
skin | silence
silence | prison
rain | silence
silence | unthinkable
loss | silence
silence | speechless
unspeakable | silence
silence | stone
comedy | silence
silence | string
formula | silence
silence | number
implosion | silence
silence | chair
school | silence
silence | reduction
dissemination | silence
silence | waiting
remaining | silence
silence | shock
naked | silence
silence | wigwam
secret | silence
silence | dice
book | silence
silence | joke
perfect | silence
silence | step
silver | silence
silence | radio
symphony | silence
silence | “as if”
secret | silence
silence | impossible
double | silence
silence | grave
before | silence
silence | castle
exhibit | silence
silence | noise
absolute | silence
silence | pausing
connected | silence
silence | who
into | silence
silence | nothing
voice | silence
silence | named
interrupted | silence
silence | before
finally | silence
silence | modul
pleasure | silence
silence | place
silence | silence
— silence | silence (for Jacques Derrida)
Ralph Lichtensteiger, Jan 25, Jan 28, 2005
sonida: inventiones & sinfonias, Johann Sebastian Bach.
Chigurh.exe
http://www.cracked.com/article_16053_30-error-messages-you-never-want-see.html
desaparece
poner en perspectiva y girar, una cámara que muestra un paisaje, el mismo paisaje, el mismo paisaje, es casi místico poder reconocerlas como diferentes, y reconocerse en cada uno, como uno, como lo mismo, como lo que ya no es y lo que se integra a su propia diferencia cambiando, plegándose sobre sí mismo, como una tela, sí, como las líneas de la mano, como las hojas de un libro cuando lo cierras, ese contacto íntimo y sin estructura, sin narración, a base de contigüidades, de libertades, de azar, que hacen que los personajes se reconozcan otros, que las situaciones se repitan una y otra vez atravesadas por diferentes narraciones de lugares que nunca son parte de la novela atravesadas por tu lectura paranoica, desconcentrada, atemorizada, siempre intervenida por las singularidades de la sala de espera en la que intentas leer sin perder el avión, a la espera del vuelo, de la llamada, del momento, de ese momento en el que miras por la ventana y esperas poder dejarlo todo pegado del asfalto caliente de la pista y despegar únicamente con lo que ya no eres, ser parte del avión, no un ala, ni la cabina, ni siquiera una ventana, ser una corriente de aire expulsada de sus turbinas, ser una luz de seguridad que no se enciende, que no se enciende, que no se enciende, que se enciende, el pánico, ser el pánico, el vacío, ser tú mismo, ser tu mismo tú, ser tú mismo a las nueve de la mañana, bajando de la montaña a esa velocidad, a la velocidad cero del movimiento absoluto, gracias a todo eso, bajando de la montaña y enfrentándote a tantas velocidades, percibiéndolas, cada una, los carros que bajan veloces, con la seguridad, la de Robert Mailand, de que nunca se detendrán, de que estás abandonado, pero percibiéndolos como velocidades diferentes a la tuya, tú, que casi te deslizas transversalmente sobre el tiempo gracias a los desplazamientos que has efectuado dentro de tí mismo, gracias al amor, a las velocidades, a la mínima intuición de un acontecimiento que puedas haber tenido, a tu propia pérdida, ser tú mismo en ese momento en el que lo recobras todo y entonces no piensas en nada más, en el que todo tu mundo se resume en la cara de una moneda, esa estúpida subestimación del azar con el que pretenden dirigirte, y de nuevo intentas desaparecer, dejar de ser tú, en las palabras, en ese rastro plástico y metálico del metro que pasa a unos metros de tu ventana, disolverte en el calor, en las palabras de otros, en redes de redes que no logran hacerte imperceptible, ¿por qué? porque en este momento ya está todo referido a un sólo centro, tú, egoísta, solipsista, ingenuo, porque la destrucción del sujeto nunca ocurre desde adentro, ni como efecto de una voluntad, sino por medio del error, del azar del mundo, de la verdad. Lo único que puedes hacer es tratar de desaparecer en las palabras, esperando que entre las líneas aparezca esa otra línea que has de seguir. Por lo menos puedes seguir buscándola, y así olvidarte de lo inmediato.
sonida: canción animal, Soda Stereo.
yo soy vila-matas
“los otros (incluidos los otros escritores, y de entre éstos sólo los que nos gustan, los que llevamos con nosotros) actúan de un modo extraño que hace que nos resulte imposible aislarnos de ellos. Por lejos que uno se encuentre en un sentido físico (aunque esté en una isla desierta o encerrado en una celda solitaria), descubre que está habitado por otros. Qué lejos esta sensación o esta idea de aquello que le sucedía al siniestro Unamuno, pensador de primer orden pero egotista ridículo, que llegó a sospechar que los otros no existían, que eran sólo una invención suya para evitar la angustia que le provocaría descubrir que estaba solo en el mundo.”
absolutamente de acuerdo con Vila–Matas, vaya si Unamuno es egotista ja! pero la sensación más básica es la de sentirse inexistente en medio de los otros. Quizás dependa del media y la velocidad, el solipsismo ya no está de moda.
Enrique Vila–Matas, entrevista en Letras Libres
sonida: bridges and balloons, The Decemberists.
ciertos ruidos (ciertos ruidos ciertos ruidos ciertos ruidos )en ciertas notas me espantan,
prefiero el silencio. ( )
Prefiero la contemplación, o mejor, la ejecución,
(imposible llamarla tema u obra de arte)
de mis propios ritmos (de todos los de
mi cuerpo) junto con los del mundo, cosmología.
incluso quisiera escribir esto en blanco.
No tengo en mi razones para pensar que puedo llenar
de mis propios sonidos el mundo, de saturar el espacio.
Escribo para dejar marcas, trazos de existencia, (trazos, marcas, rastros, memorias, mentiras)
pero frente al sonido
cualquier cosa es demasiado, it’s too fucking loud.
Por más zen que parezca alguien que estudia 14 horas seguidas
saxofón
yo siento que pierdo el mundo, tratando de llenarlo.
y peor es aprender
los temas de Coltrane, al derecho y al revés
para demostrar mi talento.
! Yo no tengo de eso.
Sólo Cage, que se retira para no tocar
para permitir que la verdad del mundo como azar se de cita
en una pieza con marcas científicas que se abre y muestra el mundo
sólo Cage entiende
y me deja a mí en el lugar de quien lo sigue cuarenta años después, en silencio.
En algún momento voy a tocar
en algún momento
en un lugar
que sea mío
que esté demarcado en todos sus límites por mi mismo, que esté aislado
para no interrumpir el mundo
en algún momento voy a tocar
entenderé que el sonido
puede ser como una marca escrita
puede ayudarme a dibujar mi plano
a ver el espacio, a abrir el mundo,
(como antes)
pero ahora
no toco nada.
para leer solo en la tarde, en la 72, y compartirla por la noche con quien lo aprecie.
“de la blanda substancia de insípido tufillo se ha filtrado ese algo como un vapor, un vaho… se está condensando… las gotitas de las palabras ascienden en fino chorro, empujándose unas a otras, y vuelven a caer. Ascienden otras y otras más… Ahora ha caído del todo el último chorro. Ya no queda nada.
Todo eso tiene que volver a empezar a toda costa. Dejarse hundir de nuevo… quedarse flotando… acurrucado, a merced del más leve oleaje… Esperar a que se esbocen en lo hondo del cieno ese ciego desenroscarse, ese replegarse hasta que de ahí se desprenda algo otra vez…
Ahí, le parece notar… parece que hay ahí como un latido, un pulso… Se detiene, se reanuda con mayor fuerza, vuelve a detenerse y vuelve a empezar… Es como el ruidito intermitente, obstinado, el rascar, el leve roer que revela al que lo escucha en tensión, en medio del silencio de la noche, la presencia de algo vivo…
Crece, se abre… Tiene el vigor, la intacta lozanía de los brotes jóvenes, de las primeras briznas de hierba, crece con la misma violencia contenida, propulsando palabras que lo van precediendo… Se atraen entre sí… Su delgado chorro se estira lentamente… El impulso se vuelve más fuerte de repente, es una breve erupción, las palabras ruedan cuesta abajo con impulso irresistible y luego todo se calma.
Ahora que ha cesado el tumulto, puede tomárselo con calma y mirar bien, observar atentamente esa forma fundida de una sola vez, erigida por las palabras.
Da la impresión de que por aquí algunas palabras desperdigadas en desorden la enturbian. Hay que cambiarlas de sitio… que permanezcan encerradas entre contornos completamente nítidos…
Si se las mira con despacio, recuerdan más bien conchas, piedrecitas muy lisas y redondas atravesadas por un hilo. Se las puede cambiar de sitio y mirar qué efecto causan. Pueden hallarse otras distintas de las que surgen espontáneamente. Otras que den a la forma que trazan mayor fuerza, mayor pureza. Otras que, se está seguro de ello, no es posible cambiar, por mucho que se indague no se puede encontrar ninguna capaz de ocupar su sitio.
Se despliegan, el hilo que las atraviesa se pone tirante, vibran… escucha cómo se expanden sus resonancias… Solo con ellas, totalmente enderezado a su vez, fuera de la substancia blanda e insípida en la que estaba sumergido, se deleita con sus movimientos, las pone y las quita para que formen arabescos perfilados con mayor arte. Su vibración se amplifica, es ahora una música, un canto, una marcha muy acompasada, los ritmos nacen unos de otros, acuden palabras de todas partes, como si algo las atrajera… fascinado, contempla sus movimientos, suben, bajan, vuelven a elevarse y caen de nuevo. Las guía con precaución. Ahora parece que ya se han acostumbrado y se doblegan solas a determinado ritmo… Se arriman unas a otras, se elevan… Espera el momento en que, al llegar a cierta altura, vuelvan a caer por su propio peso.
Las palabras ahora tienen un brillo mayor, no paran de llegar otras, más raras, más exquisitas, los juegos de sus matices, de sus destellos son más sutiles, su melodía más elaborada, cada vez se torna más potente, como si viniera de un concierto de instrumentos… Es el momento en que conviene pararse. Tomar algún descanso. Se ha llegado a un límite. Se puede, con esto que lo está esperando a uno, correr fuera, colmado de energía desaprovechada, derrochar alegremente parte de ella, retozar… saltos, brincos, cabriolas, risas contagiosas… juegos de niño protegido, despreocupado.
Entre la vida y la muerte, Nathalie Sarraute. p. 69-72
sonida: child psychology, Black Box Recorder.