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An appeal to one’s own heart is, after all, the best reply to the sophistry just noticed. No one who trustingly consults and thoroughly questions his own soul, will be disposed to deny the entire radicalness of the propensity in question. It is not more incomprehensible than distinctive. There lives no man who at some period, has not been tormented, for example, by an earnest desire to tantalize a listener by circumlocution. The speaker is aware that he displeases; he has every intention to please; he is usually curt, precise, and clear; the most laconic and luminous language is struggling for utterance upon his tongue; it is only with difficulty that he restrains himself from giving it flow; he dreads and deprecates the anger of him whom he addresses; yet, the thought strikes him, that by certain involutions and parentheses, this anger may be engendered. That single thought is enough. The impulse increases to a wish, the wish to a desire, the desire to an uncontrollable longing, and the longing (to the deep regret and mortification of the speaker, and in defiance of all consequences,) is indulged.
the imp of the perverse. E.A. Poe
An appeal to one’s own heart is, after all, the best reply to the sophistry just noticed. No one who trustingly consults and thoroughly questions his own soul, will be disposed to deny the entire radicalness of the propensity in question. It is not more incomprehensible than distinctive. There lives no man who at some period, has not been tormented, for example, by an earnest desire to tantalize a listener by circumlocution. The speaker is aware that he displeases; he has every intention to please; he is usually curt, precise, and clear; the most laconic and luminous language is struggling for utterance upon his tongue; it is only with difficulty that he restrains himself from giving it flow; he dreads and deprecates the anger of him whom he addresses; yet, the thought strikes him, that by certain involutions and parentheses, this anger may be engendered. That single thought is enough. The impulse increases to a wish, the wish to a desire, the desire to an uncontrollable longing, and the longing (to the deep regret and mortification of the speaker, and in defiance of all consequences,) is indulged.
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sonida: bullet with butterfly wings, smashing pumpkins.
pensa(mental)es-tét(r)ico
“Fuerzas de asociación unen, a distancia, con una fuerza y según vías distintas, a las palabras “efectivamente presentes” en un discurso con todas las demás palabras del sistema léxico, aparezcan o no como “palabras”, es decir, como unidades verbales relativas en determinado discurso. Comunican con la totalidad del léxico mediante el juego sintáctico y al menos mediante las sub-unidades que componen lo que se denomina una palabra”.Jaques Derrida, La farmacia de Platón
implosión de significados, palabras-esquirla que se diseminan y golpean interiores y exteriores indiscriminados. Ideas y flujos que recorren mi mente y me detienen para apoderarse de mí como un vehículo. Soy la encarnación de palabras que no son yo mismo y que no están en mí. Es (soy) el espacio inconscientemente presente en el que el mundo se hace efectivamente existente. Enthousiasmos que me posee y me dirige a su voluntad, manía de las letras, de pensamientos ajenos-autónomos, conceptos que giran y se retuercen y se aparean en un juego incomprensible creador-diseminador infinitamente superior a la comprensibilidad media de mi existencia caótica y autorreferencial. Ninguna idea surge de mí, ningún pensamiento y ninguna voluntad, soy quizás la opacidad que hace comprensible apenas el extremo del espectro de significados que se implican en la única palabra que soy capaz de expresar en un instante extemporal que se impone a la duración en la que pretendo articular una frase y me impone un silencio que me impide cualquier movimiento. Si yo no poseo las ideas, si no son mios esos pensamientos que atraviesan mi conciencia y que me entusiasman, ¿por qué pretender apresarlos? ¿por qué hacerlas mías? ¿qué puedo decir yo acerca de las palabras que hablan más elocuentemente en mí que yo mismo? Me evaden, se escapan brutalmente, me abandonan, me traspasan porque soy apenas una opacidad mínima sobre la que se proyectan casualmente. El significado se construye en mí, en el texto, en el espacio intemporal y yo soy apenas un acontecimiento mínimo sin repercusiones. ¿qué quiere (quiero) decir? ¿qué escribir? ¿qué dirección puedo imponer a la caótica red conceptual que se teje a mi alrededor? ¿qué camino puedo seguir dentro del rizoma, si los caminos son inexistentes? ¿qué decir? Así el silencio y el vacío, la perplejidad, así la imposibilidad de articular el sentido, así el reconocimiento supuestamente humilde a centros de indeterminación más potentes que yo, así la continua parálisis productiva que se enfrenta a la exigencia propia y externa. No son mis palabras, no es mi pensamiento, ni siquiera es mi silencio. Pero es mi posición, me opongo a manipular las palabras, me opongo al bizantinismo, cruel y egoísta manipulación de fuerzas superiores.
En verdad no soy control de nada, no soy centro de nada, no soy voluntad de nada. A través de mí se configura el mundo pero no soy yo quien lo configura. ¿Qué escribir acerca de la filosofía, qué escribir acerca del pensamiento, de mi pensamiento?, ¿qué escribir acerca de lo que otros escriben? ¿Qué logro con sustraerme del inconsciente e ingenuo repetir de grafemas? ¿Qué conciencia es la conciencia de la estupidez del que repite, si el pensamiento original tampoco es mío? ¿Qué poseo? Puedo ser un centro de indeterminación, puedo ser una opacidad, puedo establecer contactos, relaciones, puedo articular, puedo ser detonante. ¿Puedo? ¿Hay inteligencia en mí? ¿Hay manía? ¿Y si sólo me repito? Soy la repetición incesante de mis propias incapacidades, soy la evasión de mi pensamiento, soy la diseminación de mis ideas. Pero si esas fuerzas de asociación son tan poderosas, si cada palabra puede articular el sistema entero, si este sistema gira en torno a cada una de las palabras y se articula, tal vez mi incapacidad y mi silencio, como palabras, puedan articular algo. Puedo decir la indecibilidad de lo indecible, puedo reflexionar sobre mi silencio, sobre el sentido del sentido, puedo girar en torno a mí mismo hasta que el pelo se torne gris como en un tormentoso Malström de pensamiento, huyendo de la colisióne estúpida de la profundidad en un barril de silencio, girando en la eternidad del pensamiento alrededor de las preguntas tautológicas que me enfrentan a la realidad de la vacuidad. Y más sobre el silencio, y lágrimas sobre el silencio, y gritos y miradas y silenciaciones y silenciadores y silenciales y silentismos y sil(en)cio y el peso y la presión aumentan sobre un silencio que se mantiene y se impone. ¿Qué significa para la filosofía y el pensamiento ser Enthousiasmos? ¿Qué significa ser atravesado por los dioses? ¿Quiénes son los dioses que me atraviesan? Las palabras, por supuesto. Los conceptos. Estar entusiasmado es ser la apertura que permite que los dioses, las palabras, me atraviesen y se configuren en un discurso, es establecerme realmente como opacidad, como eje que permita la articulación de la diseminación, es exponerme como horizonte que haga visible el cuarto trasero de la farmacia. El sentido se articula en mí en la manía, cuando adquiero la disposición apropiada, cuando estoy entusiasmado. Yo no poseo el conocimiento, éste me posee a mí, me utiliza como vehículo eidético que le permite mostrarse en el mundo, y yo debo estar en disposición de ser ese vehículo. “Sólo sé que nada sé”, es permitir que los dioses me invadan en esa mántica intelectual y sean en mí. Yo no digo, soy dicho. Yo no pienso, soy pensado. Soy pensado por los dioses, por el pensamiento.
sonida: downhearted blues, Bessie Smith
el cuervo. eap
la misma acción, el mismo resultado
la misma acción, el mismo resultado
la misma acción, el mismo resultado
la misma acción, el mismo rseultado
la misma acción, el mismo resultado
la misma acción, el mismo resultado
la misma acción, el m ismo resultado
la misma acción, el mismo resultado
la misma acción, esl mismo resultado
la misma acción, el mismo resultaodo
la misma acción, el mismo resultado
la misma acción, el mismo resultado
la misma acciín, el mismo resultado
la misma acción el mismo resultado
la misma acciín, el mismo resultado
la misma acción, elmismo resultado
¿cambiará?
¿cambiará?
¿cambiaré?
¿cambiará?
cambiará?
¿cambiará?
¿cambairé?
¿cambiaré?
¿cambiaré?
¿cambiará?
la misma acción, el mismo resultaod
la misma acción, el mismo resultado
l a m i s m a a c c i ó n e l m i s m o r e s u l t a d o
l a m i s m a a c c i ó n e l m i sm o r e s u lt a do
lamismaccionelmismoresultadolamismaccionelmismoresultadolamismacciónelmismoresultado.
sonida: Cello Concerto, Antonin Dvorâk
Instrucciones de uso
Este es mi blog. No soy yo, porque yo soy yo, y yo no soy el blog, pero hay cosas mías. No es un diario, ni un chismógrafo ni un lobby; aunque me gusta que me inviten a tomar café a través de él. Es un sitio, perdido en la red, con accesos extraños y salidas fáciles. Un sitio con tres dimensiones:
Espacialmente es un refugio, un rincón, nunca un escenario. Alberga ideas y lágrimas y explosiones de carácter, recoge pedazos de mí que van quedando regados en la vida y los pega sobre un fondo blanco. Agrupa todas mis poluciones nocturnas en un solo contenedor para que parezcan tener un poco más de sentido. Aísla la mediocridad, la banalidad estúpida, la guerra y la “realidad”. Adentro sólo quedan la vida, el arte, la tristeza y la verdad. La felicidad entra y sale, a su antojo.
Temporalmente es un registro de mis mutaciones. Me recuerda quién soy, aunque como dije arriba, no soy yo, pero me recuerda por dónde he pasado. Me muestra que sí he cambiado, me muestra que no he cambiado. Me permite constatar que hoy fue diferente de ayer, pero me sorprende al mostrarme lo inmutable de mi estupidez. Es una temporalidad extática en la que lo que escribí antes siempre está ahí en frente, activando realidades y proyectándome hacia lo que tengo que hacer en el futuro que se me viene encima. No es un baúl para olvidar, sino una batería de proyección. También es una boya que me alerta si en algún momento me detengo o retrocedo.
Mentalmente es un campo de entrenamiento para la escritura, para el pensamiento, para las ideas. Es un fogueo conmigo mismo y con mis capacidades. Es un spalding que me exige y me hace sudar para poder poner algo decente. Es una presencia constante que me pone a prueba, que me hace organizar lo que se rompe en mi cabeza, y me amenaza con borrarlo si no le satisface. Fundamentalmente, es alguien que me recuerda unas veces que no hay nadie que quiera leer lo que yo escribo y otras veces que sí hay alguien que lo quiere leer, según lo que yo necesite (es decir, lo contrario cada vez).
Entre alguna de esas tres dimensiones se esconde el hecho de que hay gente que lo lee pero realmente no he podido encontrar la forma en la que se organiza, tal vez afecta un poco sobre cada una de las dimensiones, tal vez es lo que hace que tres dimensiones ontológicamente diferentes puedan articularse en un sitio y existir. Este sitio es, además del saxofón, la ocupación que durante más tiempo he conservado en mi vida. El avión de la izquierda está a veces despegando y a veces aterrizando, es decir, a veces me estoy yendo y a veces volviendo. Es mejor irse que volver, y es mejor llegar que salir.
A la derecha hay una barra con información levemente variable. Hay una lista de músicos que no es lo que estoy oyendo en este momento (porque estoy oyendo mucha música en este momento y es imposible ponerla toda ahí) y que tampoco son los que más me gustan (porque me gusta mucha música y es imposible ponerla toda ahí), pero es básicamente lo más significativo en el momento. Hay una lista similar de libros o autores, que si corresponden un poco más a lo que estoy leyendo aunque no es exacta. Tampoco son los que más me gustan, pero generalmente no leo nada que no me guste del todo. De hecho leo cosas que no merecen estar ahi, entonces no es un registro de nada realmente. No significa nada.
Lo que sigue hacia abajo es más fijo. Hay una parte donde pongo una canción que me gusta o algo, pero por situaciones técnicas está como fuera de servicio. Siguen links de gente que son realmente los blogs que más leo entonces están ahí para entrar rápido. Todos son de gente muy especial para mí y es una forma de reconocerlos, aunque puede que ni lo sepan. Después hay una lista de categorías en donde se agrupan (desde que lo pusieron en Blogger) los posts según aproximaciones escriturales determinadas:
En Soultripping hay sobre todo devaneos solipsistas alrededor de asuntos muy importantes o muy inútiles, de dimensiones variables y calidad algo dudosa. Es lo más parecido a un diario o al cuaderno de pensamientos de una niña adolescente. Hay algunas cosas que rescatar pero toca buscarlas con cuidado. Son encuentros lacrimosos, lluviosos, nublados, solitarios, desafinados, tristes, confusos, todo lo contrario o ninguna de las dos. Los posts de soultripping son los más comunes. Soultripping viene de “Soul”: sustancia volátil y dolorosa que se inflama al contacto con el mundo, y “Trip”: devaneo inconsciente incesante ineludible e infructuoso.
Lagos es una modalidad acuosa de Soultripping, que recoge lo que se ha convertido en una obsesión como lugar de escape. Mañanas es otra versión un poco más soleada de Soultripping en donde se materializan algunas de las cosas que pienso durante esa maravillosa parte del día, generalmente en la ducha. Casi todos tienen que ver con café, sol, libros, música o esperanza. Pensé que Mis Odios iba a tener más entradas pero aparentemente no odio tanto… Creo que funciona más como calificador de cateogrías que como categoría en sí.
Poe-mas es quizás la parte más vergonzosa de blog, y alberga algo que todavía no se llama poesía sino apenas ignominiosos coqueteos con las palabras. Espero ser perdonado por exponerlos en este lugar, pero son importantes porque me recuerdan todo lo que falta por delante.
Relatos es la aproximación más “seria” a la escritura y pretende presentar piezas completas de literatura original (es decir, típicos cuentos de aficionado). También, como los poe-mas, me recuerdan que falta mucho mucho mucho por escribir. Los relatos vienen de donde vienen los relatos, es decir, no sé de dónde. A veces son bonitos y complacientes, a veces son pretenciosamente intelectuales, a veces son tristes y deprimentes y generalmente dan pena. Pero también son buenos esfuerzos y hay que darles mérito (diría cualquier mamá).
Más abajo queda toda la historia del sitio organizada por meses, es la única que crece y cumple su objetivo de ser cada día más grande. Están ahí por si queda con ganas de más. Todo está a su disposición, espero que disfrute su paseo. Igualmente le agradezco un comentario en alguna parte o un bien merecido silencio.
sonida: (en este punto pongo la canción o lo que esté sonando en el momento. tampoco es un juicio de valor sobre nada).
palíndromos
el martes creí inventarme un palíndromo imperfecto:
somos solos, sólo solos somos
ahora encontré que hay uno perfecto, pero se me hace un poco más imperfecto:
solos somos, somos solos
ninguno de los dos aparece en el cuentico de Monterroso. Igual, casi le doy.
sonida: eleteléfono
silencios
lo vi sentado, solo, gris y abatido en un andén en el centro mirando su reflejo en un charco de agua. Me dijo que no podía soportar más el silencio al que estaba condenado. Un silencio, me dijo, causado por el hecho de que Henry Miller, Borges, Nietzche y los pocos más que podrían entender las verdades que él veía ahora, estaban todos muertos. Sus palabras cayeron en una oscura bolsa que no me permitió comprender realmente de qué hablaba, pero recordé a ese otro hombre. Tal vez si se hubieran conocido, nos podrían explicar un poco de qué se trata todo esto. Me alejé pensando que quizás sí lo comprendo, pues las verdades que yo veo ahora tampoco las puedo comunicar a nadie
sonida: un reloj.
a softer world
pues es una bonita coincidencia la imagen de hoy en a softer world.
por-
que anoche toqué bastante bien.
que en general me está yendo bien en todo.
pero
me toca repetírmelo todo el tiempo para que haga algo en mí.
sonida: un reloj y un martillo