sonida: Gnu Suite, Kenny Wheeler

El término análogo hace referencia, en las grabaciones, al dibujo de la onda que es análogo a la onda que se está grabando. Es decir, una grabación análoga es un dibujo de una onda, o del punto donde está el diafragma del micrófono en el tiempo. Las grabaciónes digitales dividen el dibujo en milésimas de segundo y asignan valores numéricos de tiempo y posición del diafragma.

Me pregunto qué pasa con la escritura digital. Me he dado cuenta que he escrito muy pocas veces cosas grandes sobre papel, y que el proceso es diferente. Con la escritura digital borro, corrijo, corto y pego, reorganizo etc. antes de publicarlo. Cuando escribo a mano se queda como salió. Sólo si lo voy a poner aquí lo reviso, y es mientras lo estoy copiando. Como escritor aficionado no tengo forma de saber si lo que vale es lo que se escribe de un tirón o lo que se corrige mil veces, supongo que depende del marrano. Y me pregunto qué clase de marrano soy.

Tengo varios repudios heredados o aprendidos hacia los conceptos de originalidad, esencia, personalidad etc. en las obras, pero simplemente me pregunto cuál es la diferencia entre la escritura análoga y digital. No es lo mismo la grabación análoga y la escritura a mano, pero las dos se diferencian de su contraparte digital, (que tampoco se parecen entre sí). La escritura es una codificación de pensamientos, la grabación un registro de procesos mecánicos. Pero es indudable que al escribir se piensa, de alguna manera se registra lo que dicta la vocesita dentro de la cabeza; la codificación es solamente otro proceso mecánico. Entonces, ¿qué pasa con la escritura cuando se cambia de medio? de qué manera me alejo del texto y de las ideas al pasar por codificaciones digitales?

Mi caligrafía es terrible, y varía mucho (creo que la de todos). No sé si a las demás personas les parezca que la diferencia es enorme o si no la notan. Tengo el mismo argumento que podría defender cada hipótesis, yo conozco mucho más mi caligrafía, puedo saber que es mía así cambie, o puedo detectar las sutiles diferencias. Superando esa divagación, esas variaciónes en mi caligrafía revelan el estado de ánimo, de concentración, el tono del texto y la intención; es más, va cambiando a medida que pienso y que escribo, reflejando el proceso, el tiempo, la creación. Me parece que esos elementos deberían permanecer en el texto, son parte fundamental del proceso de creación y del significado del mismo. Obviamente eso se perdió con la imprenta, no hay manera de transmitir al lector ese tipo de sutilezas con una imprenta, y menos aún con un computador; cualquier adición, colores, tipo de letra etc. que le haga al texto podrían ser un interesante experimento posmoderno acerca de la escritura, pero siguen siendo adiciones posteriores.

Mis ideas y sentimientos se confunden y desaparecen al convertirse en información binaria representada en figuritas negras en una pantalla fría. No hay nostalgia del tiempo-papel perdido, no me ejercité en su campo. El proceso orgánico me es tan extraño como el digital, mis ideas se almacenan en un no-lugar no visitado (un lugar como mi mente pero más abierto). Sin embargo, la poética electrónica es menos falsa que mis intentos con la tinta, soy realmente un ser digital, un geek más que tuvo al cíclope electrónico como niñera, un pez que nada entre códigos y errores, una vieja señora que mira desinteresada por la ventana del cyberespacio. Pero la nostalgia natural por el mundo físico incrementa el extrañamiento en ambos mundos. No soy capaz de leer un libro en la pantalla, una foto alcanza un valor superior cuando la imprimo, cuando la poseo en mis manos y la pego de la pared, cuando la pongo en mi escritorio real. Estoy atrapado en un centímetro de aire que separa el papel del .txt, extrañamiento absoluto.

imagen: getty

sonida: Your Country-Ness, Kenny Garret

a lina:

un espacio cúbico de 5 metros de lado dividido en partes iguales entre agua arena y cielo una silla en medio que es la existencia de todos los seres y detrás las olas en estático movimiento traen consigo la luz atrapada en pequeñas burbujas pintando la mitad de la arena del color de la luz así un sexto del cubo surrealista es de plata yo le doy la espalda desde la silla que me soporta y permanezco inmóvil tan inmóvil que siento la silla y a mi mismo undirnos en la arena.

esta situación (undirme en la arena) me hace preguntar, ¿qué pasa si me undo un poco más? un centímetro más implica otro, pero, más importante, implica una existencia de un espacio más allá del que concebí inicialmente, de repente mi cubo ya no existe, el mundo que imagino, en el que creo y en el que existo no es como yo lo siento. Aunque hay otra posibilidad.

Me undo en la arena, un centímetro. Hay una capa de arena de un centímetro.
tapete de arena
debajo de este tapete veo el límite de todo, que curiosamente se parece al cielo
cielo de arena
y el agua, también tendrá un centímetro de profundidad?

foto: rion

sonida: Black Celebration, Depeche Mode